Quack!

Uma delícia ver os comentaristas desdobrando-se para justificar a bolinha murcha da seleção amarela. Desculpem, mas é impossível torcer pelo time de Ricardo Teixeira e da rede Globo. Apenas uma paixão futebolística maltrata minhas incrédulas coronárias: a sagrada Macaca velha de guerra. E ela jamais recebeu qualquer migalha dos capatazes do esporte brasileiro. Odeio-os tanto e tão sinceramente que mesmo o Guarani, desde que os contrarie, receberá minha eterna preferência.

Às vezes descubro simpatias isoladas na seleção, como agora Júlio César, Lúcio, Ganso e... bom, um ou outro que me escapa. Até Mano Menezes cai em desgraça comigo ao engolir essas estrelinhas-de-empresário que os patrões da CBF impõem aos técnicos iniciantes. Ou alguém acredita que Elano começou no banco por opção tática?

Arre. Depois de cento e onze anos de sofrimento, ninguém merece ver moleques bilionários de topete moicano (ou o que diabo signifique aquilo) passando o pé em cima da bola, rebolando, espalhando cotoveladas, jogando-se ao perdê-la. Para este humilde torcedor, é indiferente se eles riem, choram ou desaparecem pelo hiperespaço.

Palpite para a Copa América: Brasil campeão numa série de jogos sofríveis. Esperança: Argentina campeã sobre o Uruguai, numa final histórica de oito gols, depois do escrete canarinho desclassificar-se na primeira fase, sob milhares de vaias histéricas.